Carne fresca

Lo invitó a su casa, lo envenenó, lo cortó en pedazos y durante una semana hizo filetes, croquetas y salchichas con sus restos.

La policía de Mourmarnsk, una localidad ubicada al noroeste de Rusia, arrestó a un joven acusado de haber matado y de haberse comido a un hombre que había contactado en un sitio de internet. (...)

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Autoficción

Todo el mundo sabe que yo solo escribo sobre lo que he vivido. Es lo que digo a los periodistas: por eso me hice marinero mercante, por eso me infiltré en los bajos fondos, por eso durante algún tiempo fui boxeador. Por eso escribí novelas sobre marineros, el lumpen, los boxeadores mediocres. Y por eso, cuando vi a mi mujer sosteniendo mi última novela recien publicada, Infiel, y en la otra mano una escopeta con la que me apuntaba al estómago, supe que tenía problemas.
-Ahora podrás escribir historias de fantasmas- dijo furiosa mientras disparaba.
Y eso hago.

Las historias que escribo
José Antonio Palomares

Club de los negocios raros (Dirty Chesterton)

Ministro de dios

Devoción absurda por el ministro de dios. Ese tío es humano como yo. Peor, eso sí. Humano y por tanto mentiroso, rastrero y despiadado. Basura en forma de carne para el planeta como el resto de la especie.
Los ricos preparan la chequera para limpiar con diezmos pecados y conciencias. El mayor engaño de la historia se perpetúa en la juventud, temerosa del gran abismo. Niñato, piensa por ti. Yo también tengo miedo pero no soy idiota, piensa por ti.
Agosto, Madrid, cinco días de evangelizador carnaval. Santidad de ricos, tramposos, degenerados, asesinos… Señor, si de verdad me oyes, escucha por una vez mis plegarias: no le perdones sus pecados porque sabe bien lo que hace y acéptalo en tu seno más pronto que tarde.

Continente idiota

Europa, viejo continente, cuna de la cultura occidental y caldo de cultivo donde brotan latentes las antiguas semillas del racismo visceral. Idiota y estúpida, repitiendo hoy los mismos errores del pasado.

Monumento Zapatos del Danubio
Homenaje a las víctimas del Holocausto
Budapest, Julio 2011

Sensaciones de hoy

No encuentro palabras de consuelo,
sólo los clichés de costumbre,
las vaguedades y trampas del lenguaje baldío,
desafortunados vocablos.
No hay maquillaje para el suplicio
ni tiempo analgésico que todo lo cura.
Evidencia, dolor, puta realidad...